Hoy dormí hasta las cuatro, después me fui a caminar. Fui hasta Chijra a ver si estaba abierto el Star para alquilar una peli pero no. Así que volví a cruzar el puente de vuelta al centro y vi que estaba abierta la heladería. Me compré un helado de esos dobles que te ponen una bocha al lado de la otra y por el camino se me cayó la bocha de limón. Señales para empezar el año con todo.

MANÍ*

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Los maniseros de Jujuy tienen un calendario especial propio, como los Mayas y como toda otra civilización que haya tenido un calendario especial propio. La diferencia con éstos, es que el de los maniseros de Jujuy no sirve para indicar cuándo va a ocurrir un eclipse y esas cosas, sino cuándo va a pasar por su lado una persona con oído sensible, como por ejemplo mi hermana. (Yo no sé si a mi hermana le hará mucha gracia que yo ande contando sus cosas por las revistas, pero bueno, no lo hago a propósito). Esto convierte a los maniseros de Jujuy en toda una etnia. Supongamos que en este momento viene caminando mi hermana –oído sensible, ya dijimos- por una vereda de la plaza Belgrano y que en la esquina opuesta en diagonal a la esquina del Hospital San Roque, está nuestro manisero-chamán, estratégicamente ubicado, que tiene escondido el calendario debajo de la hornalla donde se cocina el maní. Se acerca mi hermana y algo está pasando en el calendario. Mi hermana pone un pie dentro del límite crucial trazado con línea de puntos invisibles alrededor del carro trencito de nuestro manisero y algo está por pasar. ¿Qué pasa? El calendario, que, según sabemos, tiene en el centro una gran piedra magnética con forma de maní, se pone rojo y el manisero reacciona automáticamente a la señal milenaria colgándose de la cuerda que hará que la chimenea del trencito emita un poderoso –poderosísimo- y prolongado –prolongadísimo- pip. Mi hermana pega el salto –ya predicho mucho tiempo antes por el calendario-, se agarra la oreja más cercana al trencito y de su boca emana una, digamos, puteada. Al manisero, claro, algo le está ocurriendo internamente a raíz del hecho. (Todos sabemos que la etnia que conforman los maniseros de Jujuy es de tipo cerrado hermético. Nadie sabe a ciencia cierta dónde viven, a qué hora se los encuentra, si mientras vuelven a sus casas van vendiendo maní por el camino o si, en realidad, hay un único manisero que es el mismo tipo que tiene un poder de teletransportación nunca antes visto y después de habértelo cruzado por la esquina de la plaza, te lo volvés a cruzar, minutos después, en el extremo más lejano del parque San Martín). Entonces, la pregunta clave: ¿cuál es la finalidad del calendario detector del paso de gente con oído sensible? Nadie lo sabe con certeza pero todos lo intuimos: divertir al manisero.

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*[Publicado en Revista Intravenosa Nº 9 (Jujuy, Diciembre 2009)]

(VERDADERO SUEÑO CLASE ZETA DE TERROR QUE TUVE UNA VEZ)

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Habíamos estado hablando de víboras y después soñé que iba caminando con mi hermana por el lado de un paredón cuando vimos una víbora gigante (muy gigante) que acechaba desde la vereda. Tenía la boca abierta para el lado del paredón, cosa que quedaba muy poco margen como para pasar caminando. Estaba apoyada doblada en el piso y quedaba como de torso parado. Como una cobra enojada, digamos, pero gigante. Además tenía unos colmillos que eran tan enormes que la punta en vez de terminar puntiaguda terminaba redonda. O sea, cada colmillo era como un solo bloque que terminaba en punta redonda. Como cuando se pone mucho zoom a un dibujo supuestamente puntiagudo en el Corel y se ve que en realidad es redondo. Mi hermana dijo la rodeemos y se fue a dar toda la vuelta por la parte de atrás de la víbora, pero yo pensé que era demasiada mala suerte que la víbora justo me mordiera si seguía de largo y pasaba entre ella y el paredón. Pensaba que no iba a ocurrir, que sería demasiado cliché. Eso mezclado con una especie de abulia, de falta de voluntad para ir a dar toda la vuelta. Entonces pasé nomás y la víbora, de hecho, me metió el tarascón, me agarró de un muslo, y eran de verdad tan gigantes y redondos los colmillos que hacía fuerza y no me podía traspasar la piel. La piel de mi pierna se hundía adaptándose a la forma del colmillo, pero el colmillo no lograba traspasar la carne. Y todo era en cámara lenta. Después no sé qué pasó. Me acuerdo que me desperté nerviosa. Y ahora cuento el sueño cuando comemos asado los domingos en mi casa. Siempre me acuerdo cuando comemos asado. No sé por qué.

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El fantasma de Napoleón

No sé si se ve bien, pero este es el fantasma de Napoleón que aparece por las noches en la ventana de la casa del frente. Yo lo veo desde mi departamento. La primera visión fue hace un par de días y la verdad que fue impresionante. Pero creo que lo más impresionante era cuando pasaba gente caminando por atrás, como si nada. Y Napoleón nostálgico mirando la ciudad. Anoche apareció de nuevo y me pareció que era conveniente sacarle una foto, sino nadie me iba a creer.

Voy a salir de acá y voy a ordenar mis cosas.
Mi casa me necesita.

NO a la violencia Barney

CARTAS DE LECTORES COMPROMETIDOS

CON LA CAUSA URBANA JUJEÑA

(Los chicos de segundo primera del Polimodal Nº 3 en un ejercicio que les dio mi compañera Haydeé en base a la nota "Patear un Barney" (abajo de todo la pueden encontrar)).

:-)

Tatetí Messenger

Matías dice:
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Meliza dice:
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Matías dice:
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empate tecnico

Meliza dice:
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pero completalo!

Matías dice:
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oIoIX
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ahi ta

Cuando íbamos a la primaria teníamos un profesor de música que se llamaba Juan y era gordo. Le pusimos "Juanchibombo".
(Éramos re creativos).

Flashes rosarinos para el recuerdo

(Participaron del delirio borrachesco, en algunos casos, y bastante sobrio, en otros: Nikola, Tilsa, Meliza, Alan, Cristian, Germán y Verónica. Tomi (con silencio finlandés). Y Fernando de "Pasaporte").

Me cuenta que soñó dos cosas: que se tropezaba y seguía caminando, y después con un tomate. Yo le digo que Dalí con esos sueños se hubiera muerto de hambre y como por suerte no se enoja, después le digo que son sueños hermosos. Y es verdad.

CHICA BULY *

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(Basado en hechos reales...)

La onda era que había que ir al centro a encontrarse con Buly para filmarle un clip. Yo no sabía nada de cine, la verdad. Pero el Ciego decía que tenía buen ojo para la fotografía. Y había que creerle. (Todo era así con el Ciego: cuestión de fe). El trípode tenía algo roto y no se quedaba parado. Había que pasar a buscar uno sano por la casa de alguien, en Belgrano. Bajar en la moto desde Chijra y tocar el timbre de la casa.

(Mi hermana sale en un clip de Buly. En el del Nacional. Año 89. Justo filmaron cuando ella iba entrando al colegio, temprano. Después dice que fueron a su curso y les dijeron que salieran al patio a saltar, así los filmaban. “La primavera llegóóóó, la primaveraaaa. La Fiesta vive en Jujuuuuuuy con flores nuevaaaas”. Y ahí sale mi hermana, saltando al lado del ceibo. (También sale en uno de Adrián y los Dados Negros, en el dique. Ella iba con mi prima en una canoa remando y llegó todo el grupo de Adrián con sus trompetitas de utilería y se pusieron a filmarlas. Ellas se dieron cuenta y entonces pasaban remando para adelante y después para atrás, las opas, para salir en el video)).

Llegamos y no había nadie. Un cartel en la puerta que decía que pasáramos -nomás-, que el trípode estaba en el living.

Alberto Buly vive en la Güemes, casi al frente de la plazoleta de la estatua de Lola Mora. (Con mi amiga Lauri le pusimos de nombre “El siglo XVIII” a ese lugar. Tenía como una callecita de adoquines entre la plazoleta y las casas, antiguas todas. Era como entrar en otro ritmo, lento, peliculesco. Una tenía una escalerita que subía hasta una puerta y siempre nos sentábamos ahí a mirar pasar los autos o a esperar la hora para entrar a clase).

En la parte de adelante de la casa, Buly tenía una revistería. Vendía de todo. Revistas nuevas y viejas, comics. Cuando llegamos, el tipo estaba hablando con alguien que iba a traerle un equipo de luces. Íbamos a ir a una casa en Los Perales. El casero era amigo suyo y los dueños estaban de vacaciones; así que, decía, no había drama en entrar y filmar ahí. La casa tenía un living grande y una escalera interna que subía a otro salón con un balcón que daba al mismo living. La idea era que él iba a vestirse con ropa draculesca; una camisa con vuelos en el pecho y cosas así; y que otro amigo, vestido igual, iba a hacer playback con una guitarra para hacer una introducción acústica del tema. (“No lo dejen entrar, drácula viene, viene a chupar. Y si logra pasar sólo con leche lo correrán”). Él iría subiendo por la escalera hasta llegar al balcón. Y ese era todo el guión. (Con el Ciego nos mirábamos de reojo).

Estábamos también a la espera de “las Brujitas”. (El grupo se llama así, “Alberto Buly y sus Brujitas”). Una de las Brujitas era la mujer de Buly y la otra todavía no daba señales. Según me dijo el Ciego después, Buly le tiró la onda de ponerme a mí como Brujita, de última. “No. Ella no puede. Tiene que filmar”. Al rato llegó la otra. Era la concursante jujeña del programa “Pop Stars”. Rubio furioso. El casero de Los Perales no aparecía por ningún lado así que ahí nomás Buly tomó la posta y caminó unos metros hasta Zeppelin a hablar con el dueño.

Se me ocurrió llamarla a mi hermana para que viniera a ver. Le gustaban las canciones de Buly. La de drácula y “Llamas en el hielo”. Pero justo estaba en El Carmen y me dijo que le preguntara si tenía algún disco. Yo le dije que se lo iba a hacer autografiar.

Las chicas se quedaron a producirse en lo de Buly y nosotros nos fuimos a Zeppelin. Había que ubicar “la escena” en un lugar en que no hubiera espejos, sino íbamos a salir filmados nosotros, filmando. Quedaba un espacio entre la puerta y la barra. Con los afiches de Mick Jagger y no sé qué otro rockero atrás, de fondo. Los carteles de Brahma. El tipo de las luces descargaba caños desde un Rastrojero viejo parado en la puerta y armaba todo desde el otro lado.

Después llegaron las dos señoritas, con sombreros de bruja de cotillón de Doña Flora, uñas postizas, minis, remeritas ajustadas, maquillaje cargado y, por supuesto, botas. Bien altas. “Pasión de Sábado”, un poroto. Las paramos en los asientos largos que están empotrados en la pared, debajo de los afiches de Jagger, dimos luces y empezamos. El ciego con una cámara prestada –también- y yo con otra, más viejita. Las chicas pasito bailantero a full; Buly haciendo playback, apasionado en rostro y manos, mirando a la cámara, dramático. Las colas de las chicas, obvio. Unos cuantos -vinculados a la causa- alrededor, mirando. Alguien tratando de reprimir a los hijitos de Buly que se cruzaban todo el tiempo. Un buen rato estuvimos. Repitiendo todo varias veces hasta que el maquillaje y el pelo vaporoso de las chicas ya no daban más. Después lo pasaron un buen tiempo al clip como cortina de canal 7. No teníamos cable, entonces siempre estaba el tele en ese canal. Yo escuchaba la musiquita y venía rápido desde mi cuarto o desde la cocina. Le decía a mi hermana: “Mirá, esa toma la hice yo”. Y sonreía..
.

.
*[Publicado en Revista Intravenosa Nº 8 ( Jujuy, Agosto de 2009)].

Me estuve poniendo tu bufanda. Quería que quedase claro.
Y que la nieve no es lo mismo si no la puedo ver con vos.

Igual, gracias por haberme avisado.

Me estoy levantando tarde. Doce y media, una. Ayer vinieron a ponerme el cable de nuevo. Tenía erradicado el tele desde hacía un año masomenos. Lo tenía en el piso para apoyar cosas encima. Pero el tedio de estas vacaciones semigripales se estaba apoderando. (De algo, qué sé yo, tampoco hay por qué explicarlo todo). Anoche me vi tres películas malas seguidas por Cinecanal. Había una que no estaba tan mala de una estrella que era una chica que se caía a la Tierra. Me gustaba que la estrella fuera una chica. Era un reino que se llamaba Stormhold o algo así. Y había unas brujas que necesitaban comerse el corazón de las estrellas para poder vivir eternamente y ser jóvenes. Pero, claro, no sucedía seguido que se cayera una estrella, entonces las brujas estaban desesperadas por encontrarla. Y la chica estrella tenía que estar de buen ánimo para poder brillar. Si se ponía mal se opacaba y ya no les servía tanto a las brujas. Entonces había un chico que había visto que se había caído una estrella. Entonces fue a buscarla para regalársela a otra chica para que le dé bola. Pero el chico no sabía que la estrella también era un chica bonita. Y tenía mejor onda que la otra. La cosa es que se terminan enamorando. Y la chica estrella iba y venía entre el brillo y lo opaco. Después luchan entre todos porque además había unos príncipes del reino que eran malos y el padre, que era el rey, se acababa de morir y entonces el que encontrara el rubí que el rey había lanzado al cielo y que había hecho que se cayera la estrella sin querer, iba a ser el nuevo rey. Entonces cuando la chica estrella se cae, aparece tirada en un cráter que se había formado por la fuerza de la caída y al lado estaba el colgante con el rubí. Entonces se lo pone y por eso todos estaban en pugna por encontrarla a la chica estrella. Entonces ahí viene toda la lucha, pero termina ganando el chico y ahí termina. Pero además todos los otros príncipes también terminan muertos y después se descubre que la madre del chico también era hija del rey que había muerto. Entonces como era el único descendiente varón del rey, termina siendo él el rey de Stormhold. Y se casa con la chica estrella que pasa a ser la nueva reina. Y brillaba un montón.

Ya no sirvió de nada pisar las hojas que dejaba el otoño. Ni siquiera crujían ya. Ver que se te muere un pollito rubio entre las manos de apretarlo tanto para que no se escape. Soplarle los ojitos para que aguante un poco más. Pobrecito. No puedo con la angustia de haber soñado eso. No soporto lo que acabo de saber. Salir corriendo y que me dé todo el aire junto. Eso quiero.

Fuimos a ver una película a un lugar en donde vendían pollos. Bien arriba, escondido, por el bulevar. Entrabas y era toda una pared de pollos ensartados dando vueltas. Entonces pasabas para un costado oscuro y había una galería con mesas y al fondo, grande, la película. Estaba bueno. Después nos volvimos caminando, reflexionando sobre la importancia de que no se hiciera demasiado conocido aquel lugar.

(Martes 26 de mayo, sí).
A mí me gusta.
De pronto se puso frío y llueve.
Neblina por dentro,
es como una sombra blanca que le hubiera caído,
de pronto,
a la gente.
(Envuelta, de vuelta, en el gris.
(Devuelta al gris)).

Hoy le puse también mostaza a un sánguche que hace como diez años que como y que siempre le ponía mayonesa nomás. (O sea, no es el mismo sánguche-objeto que empecé a comerlo hace diez años y que hasta ahora no paré. Se entiende, digamos... Es un sánguche que venden en Kefas que es de ternera, queso y tomate (en ese orden) y que hace como diez años que lo preparan ahí. O sea, no es que hace diez años que lo vengan preparando, tampoco. Sino que siempre es el mismo. El mismo tipo de sánguche, digamos). Y queda rico. Solamente que se resbala un montón el pan y es como más difícil comerlo. Me lo compré a la salida de la facultad porque los lunes salgo a las diez (de la noche) y no sé qué más se puede comer porque no cocino -no sé si porque no me gusta cocinar o porque soy muy lenta con toda la historia y me lleva demasiado tiempo y me empiezo a sentir como en un laberinto en cámara lenta tratando de escapar de un tipo que no sé por qué de pronto es malo y me quiere asesinar. Pero creo que sí me gusta a veces- y entonces la heladera está siempre vacía. Y me compro el sánguche.

Hace muchísimo calor y llueve y mientras llueve sigue haciendo muchísimo calor. (Una cosa rarísima).
Mi papá le pregunta al taxista que qué es de la vida de Roberto Mano de Piedra.
(Yo no sé quién es.
(Tampoco pregunto)).
"Por ahí anda", le responde el taxista.
Por las calles hay afiches de candidatos políticos. Hay uno que se repite por todos lados que es la cara de un hombre gordo con una sonrisa re exagerada sobre un fondo de colores fuertes y mi mamá piensa que es una propaganda de hamburguesas.
No sé qué onda esta ciudad. Es como muy yanqui. Como que nadie le da mucha bola a nada y todos se meten en los shoppings a comprar.

¿Estaremos mirando la misma luna?
(No sé cómo es la historia con la luna...
¿Luna llena será allá también?)
De este lado no hay muchas estrellas.
Pero la luna
(¿llena o vacía?)
se refleja lindo en el mar.

Te soplo un pedacito.
Y el aire de luna te llega por la ventana.
Y vos dormís.

¿Dale?

Otra incursión periodística más (1993)

(Revista del colegio al que iba la Meli chiquita que también colabora. Encargada de estas súper entrevistas a profes y compañeris, no pone las correspondientes preguntas y tampoco firma. (Re punk, la chiquita. Quién lo hubiera dicho)).

(La chica que te hace un amplificador con un descartable cortado por la mitad y se lo pone a la salida de audio de su "celu linterna" para escuchar reggaeton y cumbia cuando es tu cumpleños y todos los fucking bares de la ciudad están cerrados porque justo es carnaval).

El carnaval es una cosa triste.
El carnaval es una cosa triste, siempre.
(Por más que uno haga como que que no le interesa o como que la está pasando bien).
Febrero es un mes triste.
(Lo escucho ahí afuera. Lo veo pasar por ahí).
(Enero, bajón. Febrero, triste).
(Febrero: lluvia, nubes, llovizna, neblina, frío, verde, cumpleaños. Piletines a punto de morir).
Un chico que está con su familia me mira desde la mesa del frente.
Fumo y me duele la cabeza.
Fumo y me como un chupetín.
Fumo y jugo de naranja con media plancha de tostados de jamón y queso.
El paraguas y una varillita que se traba cuando lo querés abrir.
Azúcar o edulcorante.
Cuatro lamparitas rojas alineadas perfectas sobre la barra marrón.
(Como doce pajaritos iguales que una vez conté parados en el cable de la luz. (Los conté)).
Cosas prolijas de colores ordenadas, sensación de bienestar.
Triste.

(Tarde de domingo en la ciudad).

Sigo igual nomás, parece. Alguien me pregunta si voy a volver.

Yo miro desde acá unas nubes blancas, esponjosas. Miro unos cuantos edificios, muchos techos y la torre de una iglesia con un santo arriba. (El santo parece que tiene como un pararrayos). (Y de fondo, las nubes. Un pedazo de cerro verde más allá).
A otro no le gustan las cosas que pongo en el blog. Dice que son una porquería. Y yo no le publico el comentario. (Debo ser una censuradora, verdaderamente. Re mala mina debo ser).
Me aburren las cosas. (Todo, de un día para el otro).

Mi hermana había visto un accidente en la ruta. Cuenta del pelo de la mujer muerta. La imagen que le había quedado: los rulos rubios de la mujer, agitándose en el viento.

"LO DEL TORITO"

(Y después criticaban a los turistas las chicas, je)
.
Meliza dice:

no estaba

recién leo todo
te puedo ir a visitar a humahuaca?
paula dice:
claro meli
mandate
el 1 y 2 se pone re lindo
es la fiesta patronal y se hace la corrida del torito, el show de luz y sonido con fuegos artificiales y la serenata a la virgen con los mejores grupos folkloricos de ahi y de jujuy
es re lindo...
Meliza dice:
y vos salís de joda y a chupar hasta morir?
paula dice:
la chupa en carnaval...
Meliza dice:
claro
paula dice:
hasta morir
ahi tambien podes ir a visitarme
Meliza dice:
y eso es a la tarde o a la noche?
paula dice:
que cosa
Meliza dice:
lo del torito
paula dice:
a la noche
podes ir a eso de las 3 o 4 de la tarde
disfrutas el sol y el paisaje
tomamos una birra
en el monumento
y luego el torito... es re divertido

De alguna vez, con una compañera que se llamaba Inés (2006)

(¡Ah! ¡Hoy es martes 13! (oh) (nada que ver))

(El verano y sus chicas de verano). Yo no quería venir. Pero el sol y el mediodía y mi peinado nuevo y mi remera verde. (En esto parece que todas las remeras son verdes, al final). Y ayer me dejé el resaltador destapado y así ya no puedo ponerme a estudiar. Me pregunto si cuando llegue el frío voy a poder seguir poniéndome mis zapatillas blancas. Al final estaba bueno The Clash. Uno siempre con sus prejuicios.

Informe periodístico - Campamento '92

(La acotación final es de Ana, seguro, por la letra y la actitud)

(Parece otoño así, con el frío y la llovizna).
Me parece que lo único que hago todo el tiempo es coleccionar gente a la que me va a doler después cruzarme por la calle.
En enero está siempre todo mal.
Es un mes horrible enero.
Ojalá no existieran esas cosas.
Ojalá no tuviera que verme en cualquier momento con la cara en la almohada, envuelta en la frazada gris.
No tener que haberme puesto así,
tan triste.

.
Ya va siendo tiempo de que empiecen a caerse todos los ascensores.
.

Me estuvieron viniendo recuerdos de esas cosas.
(No éramos chicas para el verano).
Nos comprábamos un jugo Baggio y nos sentábamos en el pasto de una placita que quedaba en otro tiempo y en otro lugar.
No teníamos piercings. Yo no fumaba. (Ella decía que habría sido muy gracioso verme. Que me imaginaba riéndome sin parar). Y ella no dejaba que nadie la viera.
Ella una vez había estado con una amiga fumando encerradas en su cuarto. Querían cambiar de disco pero ella, su mano, no llegaba nunca al grabador. Habían estado así mucho tiempo. Cuando se dieron cuenta se empezaron a reír. (Y ahí fue cuando me dijo).
Estuve acordándome
de muchas cosas.
Estuve queriendo volver.
Pero ella tan en otra parte. Tan lejos.
.

(Ya no existe ese lugar).

De "Quinotos al Whisky"

.

Lo lindo de los cafés es que uno llega, se sienta, pide un café, mira por la ventana y el tiempo ya no es de uno, es de los que pasan.
Uno queda afuera del mundo en un café.
Vivir
deja de ser obligatorio.

. . .

“El pelo se te ve más lindo cuando estás enojada. Porque cuando estás enojada vas caminando adelante mío. Y yo te veo el pelo”.

. . .

Este verano nadie se bañó en la pileta.
Llovió mucho.
Llueve mucho todo el tiempo.
Afuera y adentro.

(Sobre todo adentro).

. . .

Ya me comí todos los sugus.
(¿Valdrá la pena esperarte tanto?)

.

Sí, te da un poco de taquicardia. Y afuera llueve. Y si te sentás en la ventana te tocan la espalda con los dedos

desde la noche.
.
Y el disco que se raya

bajito.
.
Y todos

dándonos cuenta

de todo.
.
(Y todo son puras coincidencias que ya no sé cómo hacer para que no se noten).
.
"No rima pero pega".
.
(Estar como tres horas los tontos.

Riéndonos de eso).

Personas que han muerto.
Personas que se van a morir.
Yo.

(Ese meterse para adentro del que no la puedo sacar).
(El libro que lleva en su bolso).
(El "no sé qué hacer para sacarla de ahí").

(Dice que hace mucho que no lo lleva. Que hace mucho que lo sacó).

No le creo.
Sigue estando.
(La muerte).
Sigue estando.

(Su lila negro).

(a Salta por la ventanilla)

¿Esas nubes así serán de helado de limón? ¿O será el helado de limón el que es una nube en cucurucho? ¿Quién puede decir que si uno prueba una nube de esas no vaya a tener gusto a helado de limón? ¿Entonces sería la nube la que tiene gusto a helado de limón o el helado de limón el que tiene gusto a nube?

No sé. Creo que nunca lo vamos a saber.

.

Estuvimos pensando en el mar un rato. Después se nos pasó. (A veces nos parece que somos como de películas de Lucrecia Martel). Ella quería aparecer en otro lado. Yo al día siguiente me vine al río y me puse a tirar piedritas, como la vez que la otra Paula me pasó a buscar y nos fuimos en la moto a la Almona.

.

(No sé si la gente del futuro va a saber qué es un blog. Pero no estoy ya para ponerme a escribirles cartas. No sé. Ya creo que no creo en esas cosas).

.

Cuando me canse me voy a ir. (Ya me está empezando a molestar de nuevo el ruido). A veces me pongo así. No sé dónde quiero estar. Al lado de esta acequia, en mi casa (no), en una noche de otro lugar. No sé. Desaparecer. Aparecer. Desaparecer. Y que sea otro lado, como lo que quería ella. No sé. A veces no quiero estar en ninguna parte. Pero no sé cómo se hace. Pienso en las hojas que un chico escribió que el viento no venía para hacerlas volar (ni). A lo mejor ahí sea lindo. Yo tampoco quiero volver.

.

Está empezando a lloviznar y la gente de pronto quiere irse. Va a ser lindo porque ya enseguida va a empezar a oscurecer. (¿Qué es lo que oscurece? ¿El aire?)

.

Y después me dijo que me iba a llevar a conocer sus perros. Que estaba acostado en una mesita de piedra (y todo era verde y madera alrededor. Y árboles y río cerca). Que íbamos a ir a su casa para que yo los conociera.

.

Un día alguien me va a ver

(y ya no va a haber changüini).

.

Habría que escribir como escribe ella.

.

Y ahora en mi casa nadie debe estar preguntanto adónde estoy. (En San Antonio, dejándome lloviznar.

Enseguida vuelvo).

(Continuación de la Saga de Meliza y Martín) :-)

¿Habrá mucha gente que ya es grande y que delante de sus padres no fuma? Alguien podría quemarle el cuerpo a una hormiga asentándole la punta del cigarrillo mientras va caminando así por el murito, pero no lo hace. Debe ser que le da lástima la hormiga. Hay un poco de agua ahí abajo en el río que es un pocito transparente y quieto. Parece de aire. Dan ganas de hundirse, de quedarse ahogado por un rato, boca arriba, con esos pajaritos diminutos que se quedan apurados, cambiando de piedra a cada rato, impacientes, un ratito, alrededor.

ESPERANDO A GODOT (O MAÑANA SEGURO QUE SÍ)*

.

.

PERSONAJES:

ARTÍCULO UNO (ES DECIR VLADIMIR)
ARTÍCULO DOS (ES DECIR ESTRAGÓN)
ALGUNA VOZ (EN OFF)


ESTA SOLA ESCENA:

(Un camino y un árbol. En el árbol un cartel que indica: “¿LEGISLATURA?”. Artículo Uno (es decir Vladimir) y Artículo Dos (es decir Estragón) ahí sentados, uno al lado del otro, esperando. Mirada al frente un poco perdida).


ARTÍCULO UNO (ES DECIR VLADIMIR): El teatro es una de las expresiones culturales más antiguas. Su devenir ha estado determinado –entre otros factores- por el mayor o menor grado de democratización de las sociedades políticas.

(Silencio)

ARTÍCULO DOS (ES DECIR ESTRAGÓN): No hay nada que hacer.

(Silencio)

ARTÍCULO UNO (ES DECIR VLADIMIR): Resulta necesario avanzar en el diseño de políticas que, por una parte hagan efectivo el derecho de la comunidad a acceder y gozar de las producciones teatrales y, por la otra, efectivicen el derecho de los actores y demás personas que intervienen en esta disciplina.

(Silencio)

ARTÍCULO DOS (ES DECIR ESTRAGÓN): ¿Vos creés? (Silencio) Yo la verdad que estoy un poco cansado. Me voy a ir. (No se mueve)

(Silencio)

ARTÍCULO UNO (ES DECIR VLADIMIR): a contar con las condiciones que hagan posible la puesta en escena de obras y la investigación de esta disciplina.
ARTÍCULO DOS (ES DECIR ESTRAGÓN): ¿De esta disciplina? (Pausa) El teatro, ¿una “disciplina”? (Pausa) Bueno. Allá ellos… (Silencio. El Artículo Uno lo mira) Todo bien.

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(Silencio)

ALGUNA VOZ (EN OFF): Godot no vendrá hoy pero mañana seguro que sí.

(Silencio)

ARTÍCULO DOS (ES DECIR ESTRAGÓN): ¿Vos creés? (Silencio) Yo la verdad que estoy un poco cansado. Me voy a ir. (No se mueve)

(Pausa)

ARTÍCULO UNO (ES DECIR VLADIMIR): (Al público) Esta trama que intencionalmente no tiene ningún hecho relevante y es altamente repetitiva, simboliza el tedio y la carencia de significado de la vida humana, lo cual es un tema recurrente del existencialismo. (Silencio) (A Artículo Dos) ¿Te sentís mal? (Silencio) (Al público, explicando) Yo soy el Artículo Uno y él es el Artículo Dos. (Pausita) Nuestra ley todavía no tiene número porque no existe. (Pausita) No es una ley de protección de la actividad de los actores…
ARTÍCULO DOS (ES DECIR ESTRAGÓN): Entonces ya no me interesa. Me voy. (No se mueve)
ARTÍCULO UNO (ES DECIR VLADIMIR): …sino de fomento del desarrollo teatral entendido como beneficio general a la población, como una parte de los servicios públicos que debe proveer el Estado.
ARTÍCULO DOS (ES DECIR ESTRAGÓN): Me voy. (No se mueve)
ARTÍCULO UNO (ES DECIR VLADIMIR): Así como las leyes de enseñanza no protegen a los maestros sino a la educación y las de salubridad no protegen a los médicos sino a la salud, esta ley no protege a los actores, sino a la cultura.
ARTÍCULO DOS (ES DECIR ESTRAGÓN): Muy ilustrativo.

(Silencio)

ARTÍCULO UNO (ES DECIR VLADIMIR): Estamos esperando.
ARTÍCULO DOS (ES DECIR ESTRAGÓN): Estamos esperando. (Pausa) ¿No hay nada que hacer?

ALGUNA VOZ (EN OFF): Godot no vendrá hoy pero mañana seguro que sí.

(Silencio)

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ARTÍCULO UNO (ES DECIR VLADIMIR): Debemos resaltar que en este lugar se ha producido un importante crecimiento de la actividad teatral, que se observa en el incremento de los grupos de teatro independiente y la emergencia de nuevas salas de teatro.
ARTÍCULO DOS (ES DECIR ESTRAGÓN): ¿Y los dramaturgos?
ARTÍCULO UNO (ES DECIR VLADIMIR): ¿Los dramaturgos?
ARTÍCULO DOS (ES DECIR ESTRAGÓN): ¿Dónde están los dramaturgos? ¿Cualquiera puede escribir?
ARTÍCULO UNO (ES DECIR VLADIMIR): ¿Quiénes son los dramaturgos? (Pausita) La literatura es algo muerto, según se dijo una vez en un taller de dirección teatral.
ARTÍCULO DOS (ES DECIR ESTRAGÓN): (Al público) No se los quiere mucho a los dramaturgos.
ARTÍCULO UNO (ES DECIR VLADIMIR): No aparecen en la ley.
ARTÍCULO DOS (ES DECIR ESTRAGÓN): Es lógico.

(Silencio)

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ARTÍCULO UNO (ES DECIR VLADIMIR): Con César Carducci, creemos que insertar la actividad teatral como bien protegido por el Estado, es lo primero.

ARTÍCULO DOS (ES DECIR ESTRAGÓN): (Burlesco, irónico) Tener los fondos primordiales, aunque no suficientes, es un comienzo.

ARTÍCULO UNO (ES DECIR VLADIMIR): Continuar la lucha para perfeccionar todo esto, es una obligación. (Silencio) (A Artículo Dos) ¿Quién es César Carducci?
ARTÍCULO DOS (ES DECIR ESTRAGÓN): (Puede sacar un papelito) César Carducci: Abogado y teatrista, tuvo una vasta trayectoria dentro del teatro cordobés. Se desarrolló como actor y director y cumplió, además, una destacada labor como militante del teatro. Desde la Federación Argentina de Trabajadores del Teatro, FATTA, recorrió el país tratando de mantener en alto el estandarte de la actividad escénica. Primer Secretario General del Instituto Nacional del Teatro, desde ese espacio desarrolló una fuerte tarea para que el Instituto consolidara esa estructura comunitaria que posee. Falleció en Córdoba en 2004.
ARTÍCULO UNO (ES DECIR VLADIMIR): Ah… (Silencio) Bueno. Ahora habría que decir algo como esto: Por los argumentos expuestos, solicitamos a los señores-as legisladores-as nos acompañen en la sanción del siguiente proyecto de ley. (Pausa) ¿No?
ARTÍCULO DOS (ES DECIR ESTRAGÓN): Supongo...

ALGUNA VOZ (EN OFF): Godot no vendrá hoy pero mañana seguro que sí.

(Artículo Uno y Artículo Dos se miran. FIN)

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*[Obrita escrita para la inauguración de la 24º Fiesta Provincial del Teatro - "POR UNA LEY PROVINCIAL DEL TEATRO" - Jujuy - 20 al 26 de Octubre 2008]

(El otro día)

Ese hombre no me dice nada. La mujer que está al frente suyo sí. Un montón de cosas. Era mi profesora de plástica, en el colegio. (Odiaba plástica yo. Nunca me salía bien). (Igual siempre me ponían buena nota. Debe ser porque igual hacía todo. Siempre tenía completa la carpeta y así). Pero a ella no le daba mucha bola yo. Era un poco chica, supongo. (Yo). No la veía. Una vez nos hizo pintar un paisaje con colores fríos (azúl, verde y eso). Yo pinté unos árboles con una copa como de copos, algo así. Como de copos concéntricos distorsionados, no sé, y un camino. (Me había gustado pintar eso, me acuerdo. Me había gustado ese lugar. (Ahora cuando vaya a mi casa voy a ver si la encuentro a la carpeta. Era una carpeta con forro araña, gris)). La veo ahí con unos años más en el cuerpo, en la manera de estar. La veo preocupada. (Deprimida en realidad. O depresiva. (Esa expresión que se lleva. La mirada cansada)). Me gustaría conocerla ahora, pienso. (No sé si ella se acordará de mí). Una vez pasé por un lugar y vi su nombre a la entrada de una muestra. Y entré. Y vi. Y me quedé ahí sin poder hacer casi nada. Quieta. (No sé... No me había imaginado...). Y pensé en ella entonces. Y en momentos.

Escritito + dibujo (Un poco raro todo. De otra época)

(MADE IN ECUADOR)

Se tiende en la soga como un vestido años sesenta de su mamá que una vez dibujó suspendido más allá de una ventana muy alta. Pero entonces aparece alguien a mostrarle un sombrero que se le voló a otro por la ventana y ella le mira la etiqueta.
Se destiende nomás. Evidentemente ni siquiera ahí tendida se podrá desapegar. (Y a ver si encima se te sueltan los broches y te pegás un golpe).

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Las Tentaciones (de Bagley) son las galletas más ricas del mundo.
(Qué suerte que volvieron a salir).

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(No me quiero olvidar de esto)

Su papá y su tío eran chiquitos, iban por un camino. Entonces vino alguien a avisarles que había muerto su padre. (Su tío le contaba esto a él el día en que murió su papá (uno de esos chiquitos) y él lloró).
Mi papá también lloró cuando murió su papá. (Mi papá tampoco llora. Son hombres que no saben llorar). Entonces fue triste.

Se olvidó en mi mochila su remera verde. (Tiene su olor). Yo no me acordaba de que me la había dado para guardarla ahí y cuando llegué a mi casa la encontré. Yo no estaba bien (pero me puso un poco contenta). Pensé en ponérmela para dormir y después me dio como vergüenza y la dejé encima de la mochila. Cuando paso y la veo me acuerdo de cosas. Y no sé si me pone bien. (Pero no quiero guardarla). Cuando venga se la voy a tener que dar. Me tendré que quedar con las ganas (de que se la haya olvidado para siempre).

Ella siente que se desarma.
(Nadie va a venir a juntar los pedacitos).
Ella en un lugar donde la gente va para meterse ruido.
(El cuerpo lleno.
(De gente. De ruido)).
Y ella en el medio,
calladita,
desarmándose ahí.
(Y nadie va a venir a juntar los pedacitos).

(Ella soy yo).

Inicio de la Saga: "MELIZA Y MARTÍN. LA ETERNA PERSECUCIÓN POR LOS ALREDEDORES DEL PATIO DE EDUCACIÓN FÍSICA Y LAS GALERÍAS DEL COLE" (1996)

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(Chan!)
(Continuará...)

Y sino miren esto (Cualquier cosa en individual de papel madera de un típico bar) (Encima Sabina de fondo) (¡Y me lo traje!) (Tengo que parar)

(Va a haber que hacerle click también. Ya sabemos)

LUNES POR LA MAÑANA (Recordatorio)

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Basta.
(Yo siempre tomé Coca y comí caramelos sugus, en todo caso, para matar la ansiedad).
Basta de viernes. Basta de sábados. Basta de domingos y feriados.
Basta de olor a humo al otro día en la ropa para lavar.
(De noche seguida de luz sin dormir).
Basta.

Soy una chica pop, supuestamente
(no un poeta maldito).

(Me tengo que acordar).

De un cadáver exquisito online con Ariel (No había mucho para hacer esa noche en el Messenger)

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Desayuno a tu lado tibio de las cosas.
(Lado que no se puede ver. Por todos lados).
Palabras más, palabras menos,
estoy cansada
(de las palabras).
No sé qué
pero qué lejos que está ahora el chico que me gustaba cuando tenía doce.
Dijeron que volverían viento
y no se supo nunca por qué
pero se fueron con valijas marca adidas.
(Habría que tomarse un tren o tomarse una aspirina).
Mis días con tu sonrisa.
Gana River dos a cero.
Qué grande.
(Soy de Boca).
Al fin y al cabo
somos
siempre
lo mismo.

No tiene ninguna importancia.

De "POEMAS PARA SACÁRMELOS DE ENCIMA" (2006) (dos)

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(DEL VERBO SOPORTAR)

Las líneas rojas.
La vista
derecho
a la caja.
(Es).

(Soporte, Ortiz.
Soporte).

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GRAMÁTICA II

(a Vercellone en el banco de adelante)

Yo me acuerdo que un día me salvaste,
chico triste,
de las garras del abismo.
Y ahora que sé que te cuesta
se me caen,
irremediablemente,
estas letras flacas.
(A modo de homenaje inconsciente).

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No me despertó el mensaje.
Me despertó tu gran madurez hecha pedazos a las seis de la mañana.
Y quise meter la mano por el celular
y sacarte aquí por una manga.
¡Y adiviná!: me terminó saliendo una de esas conjunciones estúpidas que no llevan a ninguna parte.
(También).

(Los gramáticos de la prudencia
me enseñaron a escribir
que los brazos no se tuercen).



[Poemas publicados también en Diario de Poesía Nº 75, Buenos Aires-Rosario, Noviembre de 2007 a Marzo de 2008].

CARTA PARA EL FUTURO (Ja!) (1992)

(Va a haber que hacerle click...)

(Podría haber sido así...)

Te encontré un rompecabezas, mi amor.
Una piecita sola, tirada en la vereda.
(Delicada, bonita como vos).
La pieza de algún rompecabezas rumbo a un bar.
La pieza de algún rompecabezas una noche.
Eso: una piecita de rompecabezas (de rompecabecitas)
tirada en la noche, en la vereda.
Para vos.

(Sigo encontrando cosas...)

Vine a buscarte. (Supe que me habías esperado).
Y ahora sólo tu sombra.
Tu nombre en tu sombra. Tu lila. Tu Alejandra.
Y vos. En otros.
Vos en otros
que no son yo.
(No me equivoqué cuando te dije entre las hojas...).
Te espero ahora. (No vas a volver). (Me llevé tu árbol de diana y no pude hacer otra cosa conmigo.
O llegué tarde).
Te espero, igual, en la noche.
Ahora te toca a vos.

(Voy a estar).

¿Por qué se supone que las cosas tienen que ser así?

Alguien tiene que venir y decirte.

Siempre hay alguien que viene y te dice.

(No me gusta eso. No está bien).

(Me gusta comerme un helado de un gusto que se llame de una manera graciosa. Un helado de chocolate africano. Y al lado mío alguien con lunares bonitos en el mentón va comiendo otro pero de nombre más coherente, más nevado. Y llegamos a un lugar que tiene un puente que siempre me gusta, le digo. Y le hace gracia. (Que siempre me guste). Y entonces yo pienso en eso y después lo escribo en mi cuaderno azul).

Ella pisa las hojas secas que se olvidó el invierno. (El otoño no se las lleva. Las deja ahí para el invierno y el invierno se las olvida y ella las pisa. (Se las olvida para que las pise ella). Le gusta el ruido que hacen al quebrarse cuando las pisás).

Después dos palitos desnudos. Dos palitos que tuvieron copos y que ya no. (Se les volaron. Se les volaron todos). El silencio, su camisa a rayas y lo incallable de mi estar segura de su destino inevitable. (De poeta. Ya vas a ver).

"LO QUE PASÓ (o mi familia y yo)" (1989)

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[En mi cuaderno de segundo grado.
(Con sonrisa... El recuerdo)].

"TELÉFONO FIJO" (2005) - Fragmento

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Dice que la hornalla ya estaba andando mal porque se prendía la mitad nomás. A lo mejor ya estaba medio humedecida de alguna vez que le habrá echado mucha agua para limpiarla. Parece que ella recién venía del almacén, y cuando ha ido a prender la hornalla para hacer la leche, justo entre que se prendía y no se prendía, suena el teléfono. Encima éstas tienen la costumbre ahora de prender la hornalla primero y después ver a ver qué le van a poner encima. Para mí que ésta no se ha dado cuenta y se ha dejado el gas saliendo, has visto cómo es de descuidada con las cosas de la casa. Parece ser que ella se ataja diciendo que la hornalla se apagó con el portazo, pero no sé, mirá. Para mí que el amigo ese que tiene, que ella dice que es amigo pero que para mí que hay otra cosa ahí, ése le debe haber dicho que ella diga así. La cosa es que la radio estaba prendida adentro de la cocina y justo estaba sonando música cuando ella ha ido a atender el teléfono al living.

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[Cuento publicado en revista Punto de Encuentro Nº 1 (Jujuy, Noviembre 2005)].

(Del verano. De este verano que pasó)

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Hablando de la peatonal nueva, no sé si me gusta tanto en realidad. Me parece que no. Está como muy ancha. Como desprolija. Como que no parece una peatonal. Parece un baldío con piso de piedra o de no sé qué. Parece un gran baldío fantasma por donde pasa gente fantasma y donde hay mesas y sillas y negocios fantasmas (algo así como los restaurantes de “El Viaje de Chihiro” cuando llega la chiquita con sus papás y los papás se ponen a comer y comer en un restaurante que estaba abierto misteriosamente en medio de los cerrados demás y después se convierten en chanchos). Encima siempre está sucia. Y la gente que se sienta a comer en las mesas está comiendo en medio de toda esa suciedad y de la gente que pasa todo el tiempo. No sé… No me gusta. Ahora en verano están todas las chiquitas paseando con la ropa de moda. Este año tocó pasear con pantalones “chupines” (ajustados hasta abajo: un asco) y con remeras deformes que te llegan hasta las rodillas. Chatitas en los pies. “Muy ochenta”. Si pudieran ver esas criaturas que en realidad era un asco la década de los Ochenta… ¡Por dios! La música: un horror. La ropa: un horror. Los peinados: un horror. Me acuerdo de que mi hermana había cumplido los 15 en el `88, pobre, y le habían hecho su fiesta. Yo tenía 6 y zafé un poco, porque era chica, pero todas sus amigas vestidas con esos vestidos horrorosos con elástico arruchado desde el cuello hasta las piernas, con un moño o una flor rosada gigante en la cintura, con esos flequillos florero en las frentes. ¡Que feo! ¡Y la música!: la batería ochentosa esa horrible que no te deja en paz. No. En fin. Escribo esto para no deprimirme. Mi novio anda con sus rarezas metafísicas: quiere estar solo, no sabe qué quiere, etcétera. Un embole. Escribo para no ponerme a pensar en eso, en realidad.

(De hace un tiempo. No me acuerdo bien)

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Denoche. Pedacito de la Necochea en que la oscuridad y lo solitario le quedan justo (entre Güemes y Salta, frente a Plavinil). Voy con mi sánguche de Kefas adentro de una bolsa blanca de nylon pensando en que siempre queda faltando algo (del día, de la vida, de un momento con alguien). Viene de frente un hombre con tapado oscuro. Le miro primero el tapado. (Me gusta primero el tapado). Es alto y me viene mirando. (El reflejo de las luces de un auto que está estacionando no me deja ver bien). Me sonríe. Le sonrío y le digo hola sin reconocerlo. (Me gusta así, sin haberlo reconocido y le digo hola). (Bajan las luces del auto). Es alguien a quien había visto una sola vez. (Nos habíamos escuchado las voces por teléfono, antes, un par de veces, en circunstancias que ahora no vienen al caso). Nos ponemos a charlar un poco sobre el mismo tipo de cosas que nos habían hecho escucharnos por teléfono y entonces yo, en un impulso un poco notorio, creo, le miro el tapado de abajo hacia arriba, despacio, con placer. Habla y le brillan los ojos (sospecho que a mí también). Nos despedimos y me quedo pensando en que él también debe haberse quedado pensando. Llego a mi casa y escribo esto.

"REUNIÓN FAMILIAR" (2003) - Fragmento

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Se sentaron a almorzar. Hacía mucho frío. Todo estaba así tranquilo nomás. Estaban el señor, la señora y la hermana del señor, y bueno, el bebé, pobre almita. Se la veía normal a ella, así callada como es ella, aunque se le notaba que seguía penosa por la muerte del chico. Y yo ahí, en la cocina, lavando las ollas. Claro... la casa es así chicona. Según lo que me parece la hermana del señor comió callada nomás, o no me recuerdo que haya dicho algo así... raro o qué sé yo... y no noté ninguna conversación rara ni nada, aunque el único que hablaba y parecía mejor de ánimo era el señor... ¡Qué se iba a imaginar! Sí, el señor siempre dejaba la pistola sobre la mesa cuando comían; como era policía siempre la llevaba encima. Yo la verdad que la apreciaba a ella... cuando estaba embarazada al principio iba más seguido a la casa... siempre me llevaba una bolsa con nísperos... ella sabía que me gustaban... Claro... como las dos estaban así... encinta, se ve que se entendían más. Pero después ya dejó de ir un tiempo. No, nunca le he conocido yo ningún marido ni novio... tampoco nunca me he animado a preguntar... no vaya a ser que una meta la pata... ¿se da cuenta? Después, cuando le pasó esa desgracia, ya empezó a ir de nuevo porque ahora le habían dado a la hermana del señor para que lave los platos y cuide el bebé porque según lo que yo una vez había escuchado, eso le iba a venir bien a la hermana del señor para no sentirse tan sola después de que se le murió el hijo a unos días nomás del parto. Y bueno, de ahí ya no sé qué más pasó porque yo me fui nomás antes que terminen de comer. Después me enteré de la desgracia.

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[Cuento publicado con el seudónimo "María Z" en "Papeles en el cajón" - Taller Literario de la UNJu - 2003 - Coordinado por Alberto Alabí (Cuadernos del Duende, Jujuy, 2004)].

"BRAZOS CORTADOS" (2008) - Fragmento

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No supe bien qué hacer. Primero que nada, apagué el celular. (Antes no le había dado importancia a la musiquita satánica, pero ahora me parecía que podía ser un poco significativo). Estaba sola y empezaba a sugestionarme. Sentía que la ciudad entera estaba sola. O peor: que yo estaba sola en medio de la ciudad desierta. Era todo demasiado raro: ahora me daba cuenta: desde que había salido de la confitería no había visto a nadie por las calles; no había visto gente ni autos; sólo el taxi compartido con el cartel de “San Pedrito” y al taxista que, ahora que me acordaba, llevaba una pulsera con calaveritas. En ese momento no me había llamado la atención la pulsera, me acordaba de que Rodrigo Moltoni tenía una igual, y además lo asocié en aquel momento con determinado gusto musical. “Seguro que es metalero”, me acuerdo que pensé cuando lo vi. Por otra parte, ahora que me ponía a recapitular, me daba cuenta de que varias de las cosas que me habían estado pasando tenían muchas similitudes con “El día de la Bestia” de Álex de la Iglesia, como ser lo de la cruz gigante. Así que decidí que lo mejor iba a ser andar con cuidado.


[Cuento terrorífico escrito para "¡BUH! Espeluznante espectáculo de narración oral" del grupo de teatro ADN (Jujuy, 2008)].

De "POEMAS PARA SACÁRMELOS DE ENCIMA" (2006) (uno)

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La señora se tiró del puente a la palidez de mi amiga, que me lo contaba.


LEJOS

La gota negra se seca.
Se vuelve marrón.
Se hace capas.
¿Ola de café rota en la cucharita sin que nos diéramos cuenta?

(No sé...
Cuando volvimos
ninguno se animó a preguntar).


MOMENTO POP

Recién
pasó un hombre sacando un molinete por la ventanilla de su auto.
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"DUELE" (2005) - Fragmento

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(El Otro Sector. HOMBRE BUZO, MARCIANO y LAGARTO (signo de pregunta en su cabeza) sentados en un banco en el que entran casi justo, al vacío. Naturales, pausados, aburridos).

(Silencio)

HOMBRE BUZO: Che, ¡ya estoy harto de estar acá!
MARCIANO: ¡Ja! ¡Y eso que recién llegás!
LAGARTO: Brérep.
MARCIANO: ¡Para colmo este tiene una conversación de variada!

(Silencio)

HOMBRE BUZO: ¿Y vos cómo viniste a parar acá?
MARCIANO: Me tropecé con una piedra mientras iba a llevarle la pastilla para el reuma a mi abuela que vive en el anillo y me caí por la zanja.
HOMBRE BUZO: ¿De dónde sos?
MARCIANO: De Saturno.

(Asienten con la cabeza. Silencio)

HOMBRE BUZO: Ah, vos vivís en el planeta-planeta...en la bola, digamos.
MARCIANO: Claro, yo vivo en lo que es el centro de Saturno.
HOMBRE BUZO: Claro, en lo redondo…
MARCIANO: Claro.

(Silencio)

MARCIANO: Bah, en realidad soy de Marte, pero vivo en Saturno desde que era chico. Es que mi abuela es de Saturno y bueno, como allá ella tenía un almacén, como una despensa digamos, cuando murió mi abuelo necesitaba que alguien le ayudara a atender el negocio, y como mi viejo se había quedado sin laburo en Marte porque los de bromatología le cerraron el frigorífico, nos fuimos todos para allá directamente. Menos mi hermano Renzo que se tuvo que quedar para darle de comer al caracol.
HOMBRE BUZO: ¿Al caracol?
MARCIANO: Sí, es que no lo podíamos llevar al Rosty con nosotros porque medía treinta metros de circunferencia y no entraba por la puerta de la nave. Se había encariñado tanto con nosotros que nos pareció una crueldad dejarlo solo.
HOMBRE BUZO: Claro.
MARCIANO: ¿Y vos de dónde sos?
HOMBRE BUZO: No, yo de acá nomás de Chijra.
MARCIANO: ¡Ah! Acá cruzando el puente… ¿Ves? Eso es lo que hace falta en Saturno: un buen puente.

(Asienten. Silencio)

[Obra estrenada por el grupo La Rosa Teatro (Teatro de la Vuelta del Siglo, Jujuy, Mayo 2006)].

PATEAR UN BARNEY* (2007)

Barney y sus amigos en Perico
(Foto de Marcelo Abud)

El otro día llego y lo escucho a Seba que dice que tiene ganas de patear un Barney. No es el primero al que le pasa.
¿Por qué existe este deseo general, inconsciente muchas veces, de tener en el fondo de la casa un Barney atado para patearlo? Estar tomando el té, de lo más bien, y de pronto mirar por la ventana sin querer, y verlo, y acordarse y salir a patearlo. Ni con saña ni con odio ni con ningún gesto en especial. Así, natural. Objetivamente. Mirarlo y patearlo.
A mí, personalmente, me pasa que cuando voy caminando y doblo la Necochea y me doy con un Barney y sus amigos moviéndose en medio de la gente, sonrío, automáticamente. Pero no es una sonrisa sana. No… Tiene como un dejo de malicia. Y me sorprendo yo misma de esa sonrisa, cada vez. Entonces, lo que hago inmediatamente es tratar de detectar dónde tiene los agujeros por donde mira el que está adentro (porque adentro de los Barneys hay humanos), para mirarlo yo a los ojos verdaderos y decirle con la mirada que a mí no me engaña. Que yo sé que algo oculta. Que me doy cuenta de que adentro del disfraz no hay esa sonrisa ingenua del muñeco. El muñeco puede estar mirando para allá, pero el que está adentro, ¿a dónde mira?, ¿qué mira? ¿Las carteras de las señoras que pasan? ¿La cola de las chicas? Eso: hay como una cosa ineludible de voyeurismo ambulante en el Barney.
¿Entonces el deseo de patearlo viene de esta actitud deshonesta que uno presiente en la persona que está adentro del muñeco? ¿O son ganas de ganas, nomás? ¿El arte por el arte?
Porque se puede captar a veces comentarios de gente en general, en situaciones de charla cotidiana, en los que se observa que el deseo no viene provocado por el humano que está adentro del muñeco ni por su posible actitud, sino por el muñeco propiamente dicho (en la mayoría de los casos por el muñeco Barney específicamente), como por ejemplo el siguiente:

“A mí me dan ganas de patearlos porque me parece que son ridículos; porque tienen la cola gorda. Hay un Mickey y no le querés pegar al Mickey; pero ¡un Barney! Es la cara, es los bracitos cortitos del muñeco, los dientes –un coso blanco puesto que no sabés qué es- y los ojos entreabiertos, con una cara de boludo impresionante. ¡Te dan unas ganas de pegarle…!”.

Hay antecedentes: ahí lo tenemos a Calamaro reprimiendo el instinto asesino delante del mimo, del clown.
Ahora bien: los humanos que están adentro, son humanos comunes y corrientes que se ponen un disfraz de Barney y se ganan la vida sacándose fotos con los chicos. Ellos están ahí parados con el disfraz puesto y vienen los chicos y hay otro humano –sin disfraz- que trabaja con ellos que saca las fotos con una cámara digital. Entonces después tienen una impresora donde imprimen las fotos y se las venden a los chicos ahí nomás. Un trabajo, después de todo. Pero igual, es evidente que ganarían más plata poniéndose ahí y dejándose patear. No tendrían que gastar en tinta, por ejemplo. Y tendrían una clientela mucho más amplia.
(Una vez yo venía de la terminal haciendo un barco con un folleto que me había dado una chica y me encuentro con el Barney y sus amigos en la esquina de la Normal. Casi sin pensarlo, me acerco al Barney y le ofrezco el barco. Él pone la palma abierta, yo le pongo el barco y me dice gracias. Le sonrío –con aquella sonrisa que ya dije-. Pero ¿por qué este impulso de acercamiento malicioso? ¿Por qué este coquetear con el deseo de hacerle algo?).
Por supuesto, no es mi intención desprestigiar a los muñecos Barneys ni a sus ocupantes. Simplemente llamar la atención sobre esta actitud nueva que todos descubrimos dentro de nosotros mismos desde su aparición masiva en la vida urbana jujeña.
(No deja de ser surrealista tampoco. Una vez había un muñeco empanada gigante repartiendo folletos en la esquina de Belgrano y Balcarce).
Pienso que también estaría bueno sentarse alguna vez en la vereda de una noche sin gente a charlar con el Barney. A tratar de saber qué le pasa al Barney. A desentrañar sus sentimientos ocultos. Su verdad. Con las cajas vacías de Ribeiro atrás, haciendo barricada contra el viento frío. Yo primero trataría de que él me contara sus cosas, de descubrir qué le pasa, cómo opina. Le sacaría la cabeza para entrar más en confianza. O capaz podríamos meternos los dos adentro de él mismo (del muñeco) y hacer una fogata, ya que es tan grande… A lo mejor hasta me conmovía porque el Barney era un tipo solo, que la mujer se había ido de la casa porque tenía otro (capaz el Power Ranger rojo, andá a saber), y, llorando, le pedía perdón por haber tenido siempre ganas de patearlo y ahí me curaba. Nos abrazábamos y yo le juraba jamás volver a tener ningún gesto inhumano ni inmuñeco para con él.
Pero bueno. Esto dejando que la imaginación fluya. La realidad es otra y es innegable. Uno ve un Barney y lo quiere patear, no se sabe por qué. No hay respuesta. Se lo ve y se lo quiere patear. Listo. (El que piense que se trata de una actitud exclusiva de gente violenta, sepa que él también tiene incorporado este deseo oculto. Es ineludible. ¡Pero si el propio Barney se mira al espejo y se quiere patear!).



* Dentro de la categoría “Barney” queda incluido todo muñeco gigante con persona adentro que se para preferentemente en las esquinas a sacarse fotos con los chicos (a que los chicos se saquen fotos con él), y que uno lo ve y le vienen ganas de acercarse y patearlo. Puede ser, además de Barney propiamente dicho, los amigos de Barney en general, el Hombre Araña, o Winnie the Pooh –aunque éste ya se encuentre un poco desacreditado en el ambiente-, entre otros.

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[Nota publicada en Revista Intravenosa Nº 6 (Jujuy, Mayo 2008)].